Lucien se laissa se modifier dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses tout, serrant le pinceau, semblaient guidés par un effet extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la rond de chaque trajectoire. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se fusionnant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un acte instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une truisme encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un futur en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une fiabilité plus conséquente aux forces du temps. Peut-être en faisait-il partie. Les coloris se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des portraits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce allégorie était différent des précédents. Il ne montrait pas une retranscription définitive, mais un chaos d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour boulonner ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant par exemple une pétard funèbre, des individus et des femme sans mine errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un simple illustration. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par email savaient que quelques prédictions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et cependant, il avait capturé cette tableau sans même en avoir connaissance. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce allégorie annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le donner à cet homme en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une lapalissade à l'infini importante, une menace enfouie dans les physionomie de pinceau et les obscurités de la couleur. Il était extrêmement tard pour délivrer cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises toi.

Lucien resta invariable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cerveau luttait entre la alarme et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de voyance olivier la banale familier. Elle était une certitude capturée dans la chose, une inspiration personnifiée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que le destin pouvait représenter aperçu à travers des signes, mais rarement de manière de plus cruelle. Cette toile contenait un contact qu’il n’était peut-être pas censé compter. La naissance de la caillou projeta une suspicion tremblante sur le cliché. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus vrai par-dessous cette éclairage vacillante. Était-ce son raison ou cette peinture était-elle véritablement un portail versification des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du fouillis qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de certaines singulières. Elle se tenait droite, tête à l’observateur, les faciès à tribulations esquissés. Son regard se figea. Cette défiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun méfiance. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette illustration apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les novices en la voyance sérieuse par e-mail parlaient souvent de prophéties autoréalisatrices, de quelques prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre degré dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà partie ? Son verve s’accéléra. Le poids du destin pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait sans délai pourquoi quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une aisé œuvre d’art. C’était une porte. Un arbitrages s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigt d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres cupidités. S’il la détruisait, il brisait toutefois une divination qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois toujours pas pleinement figé.